Quema, chico, quema.

"... Sin embargo, ya te dije yo que pasaría esto. Soy un anacronismo. La gente se da cuenta y les fastidia."


La conjura de los necios. J.K.Toole.






Y así, en violencia extrema de este cuerpo 
- a veces de huesos tibios -
contra paredes y el reloj,
llevo el espíritu del 98
agarrado entre los dientes.

- Esto no es lo que quiero.

- Entonces no me quieres.

- Sí que te quiero, pero no así.

- No, no puedes quererme entonces.

- Tienes razón, no puedo.

- La razón duele.

- La razón es verdad, supongo.

- La verdad es una cosa larga y estrecha que pierdo de vista en el horizonte, como la línea contínua de la carretera. Como una vaca sagrada.

En el fondo, sólo el valor es impropio. ¿Ser valiente con tu cuerpo? Entonces pedid al gusano que sea valiente también; es rosado, pálido y blando, como nosotros.


("Viaje al fin de la noche". Céline.)

Betún en el pelo, 

todo lo atrás del mundo

hasta caerlo despues

entre las axilas.

Lo bailado como luminaria.

Hola, John Berger.

El tiempo que acecha
slowly but surely.
Pájaros que no existen
son ratos de tarde
a los que hago migrar.
Una mentira tuya
rompe el miedo.
La siguiente,
rompe el poema.

Quema los restos.

A contemplar.

Sentada en este sillón

-que no reconozco, que no es para mi-

recibo tu olor

en salados hilos conductores.

(Cae por mis mejillas 

alcanzando este kilómetro cualquiera).

Avanza en un rit-mo-rit-mo-rit

que olvidé fijar

sin tu perfil justo donde terminan las escaleras.

Salvaje especie la tuya,

ritual de pájaros pardos al atardecer.

Ocurre

como un bramidocurre.